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Brigitte Neumann


Knut Feddersen vivia sozinho. Para que ele pudesse levar uma vida bem ordenada livremente de acordo com as suas próprias ideias. Levantava-se cedo às cinco e meia e ia para a cama às dez e meia da noite. Entre levantar-se e ir para a cama, quase nada de imprevisto aconteceu. Esta quinta-feira de Novembro também decorreu como de costume.

Às cinco e meia da tarde, enquanto caminhava pelo salão de recepção até a saída, ele gritou amigavelmente ao porteiro: "Isso mesmo. Adeus."

O porteiro parecia perplexo. Olharam um para o outro. O porteiro riu-se. Knut Feddersen aparado.

"Sim, tenho. A tempo como sempre, Sr. Feddersen. Adeus," disse o porteiro. Esta curta conversa acontecia todos os dias. Normalmente, porém, não era ele que se aproximava do porteiro, mas sim o porteiro.

Knut estava confuso, não respondeu nada e prosseguiu rapidamente. Ele deixou o edifício pela porta do portal.

"Que embaraçoso!" Ele murmurou e abanou a cabeça. Ele tremia. O nevoeiro frio e húmido não se dissipava desde a manhã. Pendurou como uma faixa branca ao anoitecer. Knut acelerou seus passos e correu para o ponto de ônibus.

"Três minutos!" Todas as noites ele esperava três minutos até que o autocarro dos anos 60 saísse. Alguns dos passageiros já lá estavam. Duas mulheres estavam falando sobre dieta, um homem estava lendo um jornal, e os baixos estavam crescendo do alto-falante do tocador de mp3 de um adolescente. Os outros ficaram ali parados a olhar para a frente deles ou para o chão.

"Tudo de volta ao normal", ele pensou e respirou profundamente. O autocarro chegou a horas. Ele reconheceu Willy Otremba ao volante à distância. Antes de se tornar motorista de autocarro, trabalhou para o patrão como mensageiro. Knut Feddersen foi o primeiro a entrar.

"Noite nebulosa esta noite", disse ele.

"Deveria mesmo chover" Otremba voltou.

"Temos tido muita chuva ultimamente", respondeu ele.

"Tens razão quanto a isso."

Knut Feddersen continuou e sentou-se no seu lugar normal. Ele falava com o motorista do autocarro sobre o tempo todas as noites. "Como sempre," veio-lhe à mente. Normalmente ele tirava o papel do bolso. Hoje ele deixou-o no bolso e olhou pela janela. A escuridão e o nevoeiro bloquearam-lhe a visão. Em vez disso, seu rosto foi refletido ligeiramente distorcido no vidro. Na próxima semana, celebraria o seu 40º aniversário. Ou será que ele se manteria fiel aos seus princípios e sozinho novamente?

"Faço mesmo tudo como sempre?" Esta pergunta deixou-o inquieto. Ela sentou-se e não largou quando ele saiu na paragem habitual. Ela acompanhou-o no caminho familiar ao longo da Goethestraße, virou à esquerda para Nord-Allee e partiu novamente para Lindenstraße até à casa número 22, a sua casa. Ela nem sequer o deixou quando ele estava sozinho no apartamento dele. Ele não podia pendurá-la com o seu casaco no gancho, afogá-la em chá quente ou enxaguá-la pelo ralo com a água da louça. Ela entrou em cada um dos seus movimentos habituais. Ele nem sequer ligou a TV, mas começou a andar pelo apartamento, do sofá à janela, de lá para o corredor estreito, a pequena cozinha, o quarto fresco e depois voltou para a janela da sala de estar.

O nevoeiro tornou-se ainda mais espesso. Matt e fantasmagórico como na distância, a luz brilhava pelas janelas dos apartamentos circundantes. Em alguns já estava escuro.

Knut parou por muito tempo e olhou para a parede de nevoeiro. Mais tarde do que o habitual, foi à casa de banho, tomou banho, escovou os dentes, vestiu o pijama e foi para a cama. Ele não conseguia dormir. Pensamentos enfadonhos surgiram como fantasmas do nevoeiro lá fora. O aniversário dele voltou para ele. Eventualmente adormeceu e acordou como todas as manhãs, três minutos antes do despertador tocar.

Ainda estava escuro lá fora quando ele saiu de casa ao mesmo tempo que em todos os dias. O nevoeiro tinha levantado. Estava a chover. A cidade parecia aborrecida para ele, as pessoas que conheceu não eram tão inacessíveis como ontem.